Кризис среднего возраста - состояние человека, заставляющего оглядываться на прожитую жизнь, переоценивать свои приоритеты. Это та точка, которая может стать поворотной для вашей последующей жизни.
Ты просыпаешься ночью. Ледяной ужас наполняет и окутывает тебя. В голове одна мысль: “Мне почти 50!”. Не важно, что тебе пока 37. Ведь еще вчера тебе было 22. Полотно жизни было распято перед твоими шагами. Мир наполненный возможностями. Это было вчера. 15 лет – это хроника, набор кадров, даже не короткометражка. “Как это случилось со мной? Как я здесь оказался?” Мелькают события прошедшей жизни: раз, два, три... И вот ты здесь. Лежишь ночью в своей кровати, в своей квартире, чувствуя каждым миллиметром своей кожи, то что когда-то слышал от взрослых, не верил, усмехался, отмахивался. Жизнь коротка! Даже если бы ты поверил тогда, ты не мог бы предположить, что коротка настолько. Как раз, два, три. А значит тебе почти 50. Значит ты уже ее прожил. Значит в твоей жизни уже все должно было случиться. Должен был случиться ты. Хочется свернуться, сжаться в комок. Стать незаметным для этого потока. Зажмуриться, не дышать. И может тогда не заметит, сжалится...
Ты просыпаешься ночью. Ледяной ужас наполняет и окутывает тебя. В голове одна мысль: “Мне почти 50!”. Не важно, что тебе пока 37. Ведь еще вчера тебе было 22. Полотно жизни было распято перед твоими шагами. Мир наполненный возможностями. Это было вчера. 15 лет – это хроника, набор кадров, даже не короткометражка. “Как это случилось со мной? Как я здесь оказался?” Мелькают события прошедшей жизни: раз, два, три... И вот ты здесь. Лежишь ночью в своей кровати, в своей квартире, чувствуя каждым миллиметром своей кожи, то что когда-то слышал от взрослых, не верил, усмехался, отмахивался. Жизнь коротка! Даже если бы ты поверил тогда, ты не мог бы предположить, что коротка настолько. Как раз, два, три. А значит тебе почти 50. Значит ты уже ее прожил. Значит в твоей жизни уже все должно было случиться. Должен был случиться ты. Хочется свернуться, сжаться в комок. Стать незаметным для этого потока. Зажмуриться, не дышать. И может тогда не заметит, сжалится...
Это кризис, малыш. Это значит, что пришло время собирать камни. Дрожащей рукой ты шаришь в темноте, пытаешься ухватиться за что-то твердое. Берешь, что попадается под руку. Подносишь к лицу, чтобы рассмотреть. Разжимаешь кулак. И видишь лишь песок, струящийся сквозь непослушные, чужие пальцы. Ты же так о многом мечтал. Неужели это все? И уже ничего не будет? И ты останешься в чужой, странной песочнице по горсточке собирать песок, пытаться строить из него песочные замки. Считать: “Раз, два, три”. Ждать, когда холодный прилив растворит тебя и твои призрачные строения.
Это кризис. Незваный, жестокий психотерапевт, который поселился в твоем доме. Морфеус. На его протянутых ладонях две таблетки: синяя и красная. Выберешь красную, Нео, и ты узнаешь насколько глубока кроличья нора. Стряхнешь иллюзию, которая перестала быть для тебя сладкой. Увидишь себя нагим и слабым в сером, безжалостном мире. Будешь заново учиться ходить. Каждый твой шаг будет только твоим, продолжением твоего предыдущего шага. Куда ты придешь? Ты хотел бы знать. Но ты не можешь знать. Все, что ты можешь, это сквозь боль двигать своими атрофированными мышцами. Вдыхать и выдыхать. Изучать грязь и кровь под пожелтевшими ногтями. Жить.
Это кризис. Незваный, жестокий психотерапевт, который поселился в твоем доме. Морфеус. На его протянутых ладонях две таблетки: синяя и красная. Выберешь красную, Нео, и ты узнаешь насколько глубока кроличья нора. Стряхнешь иллюзию, которая перестала быть для тебя сладкой. Увидишь себя нагим и слабым в сером, безжалостном мире. Будешь заново учиться ходить. Каждый твой шаг будет только твоим, продолжением твоего предыдущего шага. Куда ты придешь? Ты хотел бы знать. Но ты не можешь знать. Все, что ты можешь, это сквозь боль двигать своими атрофированными мышцами. Вдыхать и выдыхать. Изучать грязь и кровь под пожелтевшими ногтями. Жить.
Это все может быть твоим. Но сейчас еще не поздно выбрать синюю пилюлю. И тогда ты проснешься утром в своей постели, смутно вспоминая странный ночной кошмар. Побреешься, оденешь костюм и поплетешься на работу, строить песочные замки. Чужими руками из чужого песка. И когда ты поднесешь свои руки к лицу, ты увидишь чистые, отполированные до блеска ногти. Ты удивишься. Странный силуэт беспомощного человека из страшного сна, начнет проступать перед твоим внутренним взором. Ты стряхнешь это наваждение. И поспешишь по важным делам.
Жить?
Жить?
